Lolita

Locura no es sinrazón sino fulgurante lucidez.(Ducharme)

GUILLAUME APOLLINAIRE

Baudelaire y yo.

Alegoría
Es una mujer bella y de espléndido porte,
Que en el vino arrastrar deja su cabellera.
Las garras del amor, los venenos del antro,
Resbalan sin calar en su piel de granito.
Se chancea de la muerte y del Libertinaje:
Los monstruos, cuya mano desgarradora y áspera,
Ha respetado siempre, en sus juegos fatales,
La ruda majestad de ese cuerpo arrogante.
Camina como diosa, posa como sultana;
Una fe mahometana deposita en el goce y con abiertos brazos que los senos resaltan,
Con la mirada invita a la raza mortal.
Cree o, mejor aún, sabe, esta infecunda virgen,
Necesaria, no obstante, en la marcha del mundo,
Que la hermosura física es un sublime don
Que de toda ignominia sabe obtener clemencia.
Tanto como el Infierno, el Purgatorio ignora,
Y cuando llegue la hora de internarse en la Noche,
Contemplará de frente el rostro de la Muerte,
Como un recién nacido -sin odio ni pesar.

Las flores del mal(Baudelaire)

Mujeres condenadas:
Como bestias inmóviles tumbadas en la arena,Vuelven sus ojos hacia el marino horizonte,Y sus pies que se buscan y sus manos unidas,Tienen desmayos dulces y temblores amargos.Las unas, corazones que aman las confidenciasEn el fondo del bosque donde el arroyo canta,Deletrean el amor de su pubertad tímidaY marcan en el tronco a los árboles tiernos;Las otras, como hermanas, andan graves y lentas,A través de las peñas llenas de apariciones,Donde vio san Antonio surgir como la lavaAquellas tentaciones con los senos desnudos;Y las hay, que a la luz de goteantes resinas,En el hueco ya mudo de los antros paganos,Te llaman en auxilio de su aulladora fiebre.¡Oh Baco, que adormeces todas las inquietudes!Y otras, cuyas gargantas lucen escapularios,Que, un látigo ocultando bajo sus largas ropas,Mezclan en las umbrías y solitarias noches,La espuma del placer al llanto del suplicio.Oh vírgenes, oh monstruos, oh demonios, oh mártires,De toda realidad desdeñosos espíritus,Ansiosas de infinito, devotas, satiresas,Ya crispadas de gritos, ya deshechas en llanto.
Vosotras, a quien mi alma persiguió en tal infierno,¡Hermanas mías!, os amo y os tengo compasión,Por vuestras penas sordas, vuestra insaciable sedy las urnas de amor que vuestro pecho encierra.


La mascara:
(...)¡Oh blasfemia del arte! ¡Oh sorpresa brutal!La divina mujer, que prometía la dicha¡Concluye en las alturas en un monstruo bicéfalo¡Mas no! Máscara es sólo, mentido decorado,Ese rostro que luce un mohín exquisito,Y, contémplalo cerca: atrozmente crispados,La auténtica cabeza, el rostro más real,Se ocultan al amparo de la cara que miente.¡Oh mi pobre belleza! El río esplendorosoDe tu llanto se abisma en mi hondo corazón.Me embriaga tu mentira y se abreva mi almaEn la ola que en tus ojos el Dolor precipita(...)

Porque sueño no lo estoy

"Porque sueño no lo estoy. Porque sueño, sueño. Porque me abandono por las noches a mis sueños antes de que me deje el día. Porque no amo. Porque me asusta amar. Ya no sueño. Ya no sueño. A ti la dama, la audaz melancolía, que con grito solitario hiendes mis carnes ofreciéndolas al tedio. Tú que atormentas mis noches cuando no sé qué camino de mi vida tomar... te he pagado cien veces mi deuda. De las brasas del ensueño sólo me quedan las cenizas de la mentira, que tú misma, me habías obligado a oír. Y la blanca plenitud, no era como el viejo interludio y sí, una morena de finos tobillos que me clavó la pena de un pecho punzante en el que creí, y que no me dejó más que el remordimiento de haber visto nacer la luz sobre mi soledad".

Réjean Ducharme, "L'avalée des avalés" (Fragmento Leolo).

Listos..pero tristes...

La sensualidad es una perra que nos mordisquea los tobillos, y una perra que sabe muy bien como suplicar un pedazo de espiritu cuando se le niega un pedazo de carne." F. Nietzsche

IMPULSIVIDAD

Ya te hecho de menos...

Quizá cuando pasas por tantas decepciones el dolor duele menos...

Una vez mas no he sabido entender mis emociones, y me he dejado llevar por el rio de la vida, sin mirar atrás, me he visto en una situación como tantas otras, y no he sabido ser sincera, y los errores han sido capaz de destapar la verdad.

Creo que te pierdo, tal vez sea mejor así, para que yo vuele a Africa, con mi cámara al hombro, sin sentirme criticada por lo que hago bien, o lo que hago mal.

Mi dolor lo soporto pero el ajeno, me parece insoportable.

Con que derecho, me pregunto...

Dónde estás?

En que piensa?

Que haces?

Me gustaría tanto poder abrazarte.

Sé esta sensación de mierda...
Sentimientos relativos.

Que dificil es ser libre, verdad?

Me encantaba que estuvieras en mi ser...

Pero parece que necesitamos un hilo muy fino que haga que nuestros caminos se corten, para darnos cuenta de lo que queremos.

Yo nunca entendí que la distancia, hiciera que me hecharas de menos.

Demasiado tiempo, huyendo de mi.

Supongo que será mejor así, aunque me duela el pecho.

Un culo en desierto...